Tu vois, officiellement, c’est toi qui gère. Devant la face du monde, c’est toi l’Homme, le patron. Celui qui donne les ordres, c’est toi, le putain de chef. Et pourtant, officieusement, c’est elle.
Je dis pas ça pour te casser les couilles mais crois-moi, c’est pas pour rien qu’elle te les vide. Je te donne un exemple, écoute bien, ça peut te sauver la vie. Dimanche, elle te propose d’aller manger chez tes parents à toi. Ca tombe bien, y’a rien à manger dans le frigo, tu as envie de dire: “Pourquoi pas ?” Et vous y allez ensemble. Et sans le savoir, le soss, tu es tombé dans son piège.
Et le soir, en rentrant, elle te fais sa piqûre de rappel que mardi, il y a le repas de famille chez sa mère. Et toi, tu avais oublié. Tu n’avais même pas préparé tes esquives habituelles – oublie le “Chérie, j’ai trop de boulot”. Normal, ce jour là, c’est PSG-Champion’s League. Deux termes que quand tu les associes, tu as limite envie de pleurer – mais tu ne le fais pas parce que tu es un mâle. Tu ne peux même pas imaginer qu’on puisse faire autre chose de sa soirée.
Sois pas impatient, la carotte arrive. Parce que toi, tu as peut être un pénis, mais la carotte, c’est bien elle qui l’a, et qui va te la mettre. Sa feinte, c’est quand elle va te dire : “Mais chez maman, il y a la télé !”. Culpabilisant un peu, fatigué de la journée, tu acquiesces molement.
Du coup, c’est là où je me suis fait niqué. L’écran n’était pas dans le salon où se tenait le repas. La 4G de Free était trop faible pour voir le match sans son (comme Véronique) la main sous la table. Du coup, je faisais des refresh sur Google.
Il y a eu 4 à 0 pour Paris. Tu l’as appris en balayant vers le bas l’écran de ton téléphone. Le repas était bon. Toi, tu t’es fait (un peu) manipulé. Putain de subtilité féminine. Tu es juste super vénère.
Le soir, tu vas te venger en lui faisant l’amour, histoire de bien lui rappeler, c’est qui l’Homme.
A l'eau de Red Bull 